Desde tiempos de mi infancia no era
como los demás; no veía
lo que los demás veían; mis pasiones
no tenían el mismo origen.
No he sacado mi pesar del mismo
lugar, no pude hacer que mi alma
despertara a la alegría de la misma manera;
y todo lo que amé, lo amé en soledad.
Entonces (en mi infancia, en el alba
de una vida atormentada) fue arrancado
del abismo de cada cosa buena y mala
el misterio que todavía me subyuga:
del torrente, o de la fuente,
del rojo precipicio de la montaña,
del sol que me envolvía
en su otoño teñido de oro,
del relámpago en el cielo,
cuando pasaba junto a mí volando,
del trueno y la tormenta
y la nube que tomó la forma
(cuando el resto del cielo era azul)
de un demonio ante mi vista.


Edgar Allan Poe